Después del amor queda el amor
como una vela abandonada al viento,
al ir y venir de las corrientes y de los por qués
que nunca se responden.
Queda el desmenuzado examen de las cifras,
la juntura de grietas, ciertas fotografías rotas,
palabras en el aire como un eco de pájaros,
flores secas entre páginas, vanos poemas,
la labor de las manos en sumar los pedazos.
Quedan algunas lágrimas,certero insomnio,
la sangre rizada por la brisa ,
un sabor en la boca a enebro y a vainilla,
un caer sin razón en la melancolía.
como una vela abandonada al viento,
al ir y venir de las corrientes y de los por qués
que nunca se responden.
Queda el desmenuzado examen de las cifras,
la juntura de grietas, ciertas fotografías rotas,
palabras en el aire como un eco de pájaros,
flores secas entre páginas, vanos poemas,
la labor de las manos en sumar los pedazos.
Quedan algunas lágrimas,certero insomnio,
la sangre rizada por la brisa ,
un sabor en la boca a enebro y a vainilla,
un caer sin razón en la melancolía.
¿Todas esas cosas caben el desolado vacío de unos ojos en fuga? Al final, va a resultar rentable el desamor...
ResponderEliminarAbrazos, siempre